Berg avait prit ses cliques et ses claques et elle était partit de la vielle ferme familial du fin fond de l'Irlande. La jeune expatrier était venue à Londres en quête de sensations fortes, de jolis minois, de fêtes jusqu'au bout de la nuit. Elle avait enlevé ses haillon de paysanne pour revêtir sa belle robe de princesse qui par chance ne sentira pas le vieux fromage de brebis. Elle essayait de se faire passer pour une citadine mais son accent du trou paumé de l'Irlande ressortait après neuf ans de vie dans la grande ville. Bien que sa soeur Elva se moquait de ses manières d’aristocrate coincé des fesses, Berg répliquait rapidement par un magnifique doigt d'honneur. En parlant de fesses. Elle avait parlé de ses magnifiques fesses rebondit qui ferait pâlir de jalousie la chanteuse Beyoncé ? Non ? Dommage.
Berg croyait dur comme du fer au prince charmant et surtout à ce que celui pouvait apparaître à chaque coin de rue, même derrière une poubelle. Elle avait une certaine facilité à tomber amoureuse et souvent ses relations sentimentales se finissaient en crise de larmes autour d'un verre de Whisky, pour le plus grand malheur de son frère et de sa soeur. Berg c'était une jolie petite bergamote qui n'attendait juste que son beau prince ou sa belle princesse viennent lui cueillir la fleur. Ouais, c'était le romantisme incarné. Et encore elle avait pas montrer sa superbe technique de pet des aisselles. Un incontournable pour pécher ses conquêtes.