La majorité, quelle belle invention, tout de même.

En juin dernier, Dry avait eu dix-sept ans. Ce qui signifiait qu’il avait officiellement le droit de sortir sans autorisation parentale, de gérer son propre compte à Gringotts, de boire de l’alcool, d’avoir des relations sexuelles —avec des FEMMES — d’avoir un emploi, son propre appart, voter, se faire tatouer sans mentir sur son âge, et enfin —passer le permis de transplaner.

S’il n’avait pas encore eu la possibilité de cocher toutes les cases de sa liste, la dernière en tout cas, était à présent chose faite.
LA LIBERTE. Pouvoir se déplacer n’importe où dans le monde en un battement de cils. Sans avoir à perdre son temps sur un balai, sans s’emmerder avec un portoloin ou avoir besoin d’une cheminée à disposition.

Tout ce dont il avait besoin à présent, c’était sa baguette magique, et il pouvait transporter ses jolies fesses où bon lui semblait.
Mais à son grand malheur, Poudlard ne permettait pas de transplaner dans l’enceinte du château. Il avait essayé bien sûr, mais tout ce qu’il avait réussi à obtenir était une migraine de quatre heures, comme si son cerveau essayait toujours de transplaner mais ne faisait que rebondir à l’intérieur de sa boite crânienne
C’est bon, il avait retenu la leçon, il n’essayerait plus.

Alors il avait profité d’une journée de sortie à Pre-au-Lard pour se dégourdir le transplanage. Il n’avait pas voulu rester au village —Pré-au-Lard, c’était pour les amateurs. Les gamins qui n’avaient pas le ★ permis de transplaner ★— et c’est ainsi qu’il avait effectué son premier véritable long voyage jusqu’au chemin de Traverse.

Une fois passés la nausée, les maux de ventre et l’impression que ses globes oculaires s’étaient incrustés dans son cerveau, il fut soulagé de constater qu’il avait emporté avec lui tous ses membres —oui, tous— et tous ses habits (il avait failli rater son examen car au premier essai, il avait transplané sans ses chaussures.)

Mais alors QUE FAIRE de cette formidable sortie, me demanderez-vous. Eh bien Drystan en avait profité pour rendre visite à son cher papa, qui tenait une boutique de vins et spiritueux sur le chemin de Traverse.

« YO PAP’S » avait-il dit.
« YO FILS » avait répondu son père Anatol.

Ravi et ému que son premier fiston soit maintenant un homme, Anatol avait décidé qu’il fallait célébrer ce moment, entre hommes. Et c’est deux ou trois verres de whisky pur feu plus tard que Drystan quitta la boutique de son irresponsable de père pour vaquer a ses occupations.

Il avait un plan.

D’abord il irait à Gringotts —ai-je besoin de préciser par quel moyen de déplacement ?— ouvrir sa propre voûte, mettre ses premières piécettes d’adulte à l’intérieur. Une fois qu’il aurait mis ses piécettes, il les retirerait et il irait à la boutique de Quidditch avec s’acheter le maillot de l’équipe des Fidji —il ne se sentait pas prêt à transplaner jusque là bas pour l’acheter sur place, faut pas déconner non plus.
Tel était donc, le plan.

Il se concentra donc, fort, sur le parvis de l’imposant bâtiment de Gringotts.
Il serra Marguerite entre ses doigts, ferma les yeux, et se sentit aspirer comme dans le siphon d’un évier. Il hoqueta fort, sentit ses yeux s’enfoncer dans ses orbites et son estomac faire des tours sur lui même.

Lorsqu’il sentit ses pieds toucher la terre ferme, il plaqua ses mains sur sa bouche, retenant une nausée carabinée.
Ok, note pour lui même : ne pas transplaner après trois verres de whisky pur feu. Une fois qu’il fut sur qu’il n’allait pas rendre le faible contenu de son estomac, Drystan regarda autour de lui.

A en juger par l’aspect glauque de l’endroit dans lequel il se trouvait, il avait mal visé, de quelques rues à peine.
Il se trouvait quelque part entre une boutique du nom de Barjow et Beurk, et une espèce de bar mal famé du nom de l’Avada. Il était dans l’allée des Embrumes.
Ce n’était pas si mal, il arriverait facilement à retrouver son chemin.

Il entreprit de se diriger —à pieds cette fois— vers la sûreté du chemin de Traverse quand—

« MAIS NON » s’exclama-t-il, degoûté.

Il souleva sa chaussure —non en fait, juste sa chaussette— sous laquelle quelque chose de vert et visqueux s’était collé.

Il l’avait encore fait. Il avait encore transplané sans ses chaussures.

Bla—sé.

Ses plus belles chaussettes étaient maintenant toutes noires et salies par le sol plus que douteux de l’allée des Embrumes. Et ce n’était pas le pire. Ses chaussures d’amour —il en avait plein d’autres, certes, mais celles là elles étaient spéciales. Elles étaient spéciales, parce qu’elles lui allaient bien, voilà tout— ses chaussures, donc, étaient soient sagement posées l’une à côté de l’autre en train de l’attendre devant la boutique de son père, soit, s’il avait moins de chance, en train de flotter quelque part dans l’espace intersidéral.

Et puis c’était vexant. Lui qui était maintenant un pro du transplanage —tout ça parce qu’il avait un tout petit peu d’alcool dans le sang, il n’était plus capable de transplaner correctement ? Il aurait pourtant juré que c’était de la connerie tout ça. De la prévention qu’ils faisaient au stage de transplanage simplement pour empêcher les jeunes de s’amuser.
Il repensa soudain à ces images repoussantes de jambes et de bras laissés derrière, et autres parties du corps et même du visage oubliées.
Au fond, il était soulagé de n’avoir perdu que ses chaussures. Il pourrait toujours en racheter.

C’est ça ! La perspective de devoir faire du shopping illumina soudain son visage.

Il avait de la chance dans son malheur. En plus, l’avantage de se retrouver dans cette allée peu —ou plutôt mal— fréquentée, c’est que personne qu’il connaissait ne l’avait v—


« AH MAIS »

Avant qu’il n’ait eu le temps de comprendre ce qui lui arrivait, un poids lui tomba dessus.
Le temps d’un battement de coeur manqué, il craint qu’il ne s’agisse d’un corps tombé raide mort sur lui, ou qu’on l’attaquait.
Mais non, il s’agissait simplement d’une godiche maladroite. Il s’écroula sous l’impact.

Une masse de boucles blondes lui balayèrent la face. Il n’y voyait pas grand chose dans l’obscurité de la ruelle, mais avec les cheveux de son assaillante DIRECTEMENT dans les yeux, difficile de louper qu’ils étaient blonds.

Finalement elle se dégagea, et Drystan fut surpris de se faire relever le menton et légèrement éblouir par un rai de lumière pâlotte dans les yeux.

Il découvrit le visage de son assaillante en même temps qu’elle découvrit le sien.
COOL. La gryffonne boufonne.


"Moi aussi je me suis demandée quelles chaussures porter ce matin, je n'ai jamais pensé que je pourrais n'en choisir aucune ! »

Drystan cligna des yeux, fixa la blondinette pendant ce qui lui semblait être de longues secondes. Ah, c’était une blague, là ? Merlin, le whisky pur feu faisait vraiment effet sur son temps de réaction.

Il tendit sa main en direction de la responsable de sa chute, réclamant silencieux qu’elle l’aide à se relever.

« J’essaye de lancer une nouvelle tendance, » ironisa-t-il. « Tu devrais essayer à l’école, tu verras tu auras du succès. Le va-nu-pieds, c’est la tendance automne-hiver de cette année ! »

Ding-dong.

Oui, il croyait bien avoir entendu des cloches sonner. Et des chérubins jouer de leur trompette, chantant « un ange est tombé du ciel » sur un air de cantique de Noël.


Elle avait pris sa main —il ne savait plus pourquoi. Il ne savait plus rien à propos de rien— et Drystan ouvrit grands ses yeux, essayant de les imprégner les plus possible de cette vision parfaite de la beauté.
Il serra ses doigts autour de sa main avec une infinie douceur, comme on serre celle d’un bébé.

« Pan » répéta Drystan après elle, comme s’il s’agissait d’une formule magique. Une formule magique pour libérer les papillons qui virevoltaient dans sa cage thoracique,

Elle lui posa une autre question, mais il ne l’entendit pas, trop occupé qu’il était à répéter « Pan » silencieusement, en bougeant simplement les lèvres, le regard perdu dans les azurs de l’ange qui se tenait devant lui.

Il ne la perdit pas des yeux alors qu’elle venait s’assoir près de lui. Elle enleva ses chaussures —oh les mignons petits petons— et les balança un peu plus loin. Quelle grâce dans ce geste nonchalant. Quelle adresse !

« Je n'en avais encore pas entendu parler ! Tu devrais écrire des pancartes pour les salles communes - j'en mettrais une dans la mienne si tu veux - distribuer des tracts, tout ça tout ça. »

Il n’avait absolument aucune idée de quoi elle voulait parler, mais il l’écouta avec avidité. Tout ce qu’elle voulait.
Sans prévenir, elle lui prit le bras -oh, ce qu’il avait de la ❥ CHANCE ♥— et inscrivit son nom dessus.
Drystan cligna des yeux. C’était la plus belle chose qu’il avait jamais vue. La belle Pan avait signé sa peau de son nom. Dommage que ces  jolies lettres ne soient pas indélébiles, comme le reste de ses tatouages.

Tout était beau, idyllique, jusqu’au moment où —il se reçut une chaussure dans la tête.

« Foutez moi le camp de là, les mômes ! »

Le propriétaire du bar, un homme aux cheveux gras et aux dents jaunes se tenait devant la porte de son établissement, l’une des chaussures de Pan en joue dans sa main —l’autre étant venue faire une jolie bosse sur le front de Dry en le frappant de son talon.

« Mais enfin, cassez-vous ! »

L’homme sembla prendre son élan. Oh non ! Il allait leur lancer la chaussure dessus. Il visait Pan ! Il était hors de question que de Drystan laisse cet ignoble personnage lui abimer son beau visage.
Ni une ni deux, tel un gardien de but dans ce sport moldu dont il se fichait bien de se rappeler le nom, il se jeta devant la gryffonne, les bras en croix, la protégeant ainsi de son corps.

L’arme le frappa en plein coeur.

Enfin, il se prit la chaussure dans l’épaule quoi.

« Noooooonnnnnnn » gémit Drystan. « Je suis touché. Dis à ma mère que je l'aimais. »

Il se laissa tomber, haletant, la tête reposant sur les genoux de Pan et la main sur son coeur. Au moins s’il mourrait, la dernière vision qu’il aurait était celle d’un ange.

Drystan se laissa trainer vers l’intérieur de la boutique, sans y mettre beaucoup du sien, trop occupé qu’il était à ne pas pouvoir quitter la blondinette des yeux.

Il se retrouva adossé contre une étagère. Il se laissa glisser au sol et s’assit en tailleur, comme si c’était le genre de chose qu’on faisait dans un magasin. Surtout ce genre de magasin.

Tandis que Pandora jaugeait les alentours, Drystan en fit de même. De drôles d’objets étaient exposés. Des vieux, des moches. Des tordus, des cassés. Mais aussi des jolis et brillants qui miroitaient dans leur vitrine et qui attiraient le regard de Dry comme un vulgaire insecte attiré par la lumière.

Face à l’étagère contre laquelle il était adossé —derriere la crinière de lion de Pan— il y avait un collier. Un joli collier avec une chaine en or et un médaillon en forme de coeur en quartz rose emprisonné dans un croissant de lune. Ca irait tellement bien à Pan !
L’etiquette indiquait :


Mais c’est vrai. Il avait trop raison, ce collier maléfique ! Il ne fallait pas qu’on lui pique sa Pan. Sa panounette qui venait de lui sauver la vie, juste après qu’il ait sauvé la sienne. Si ça, ce n’était pas un lien indestructible, il ne s’appelait pas Dryslut.

Son coeur se serra avec regret lorsqu’il réalisa qu’il ne possédait pas 75 Gallions. Peut-être que s’il vendait toutes ses chaussures et son balai…
Il fut tiré de ses rêveries budgétaires par l’objet de son désir qui portait à présent ses yeux à la hauteur des siens.

Elle avait une dette envers lui. En tout cas, c’est ce qu’elle pensait, et Drystan n’était certainement pas du genre à contredire quelqu’un qui pensait avoir une dette envers lui, même s’il s’agissait d’un ange d’amour et de beauté comme Pandora Young.

Les mots franchirent ses lèvres, fort et précipitamment, avant que son cerveau n’ait eu le temps de les analyser —et s’il avait fonctionné à pleine capacité, de les censurer.

« EPOUSE MOI ! »

Il n'avait peut-être pas les moyens, là tout de suite, de lui offrir un collier maléfique qui la rendrait moche pour tout le monde sauf pour lui, mais le mariage, ça, c'était un sacré bon moyen de se garder Pandora Young-Wojciech pour lui tout seul.

<3